Poubelle

Je sais ce qu'on dit. C'est le début. Tout est rose. C'est fleur bleue. Les mots doux, les petits gestes, les grands desseins, l'ardeur, la flame, tout ça s'estompe et disparaît avec le temps.

Mais aux écritures du journal, son bilan mensuel excède déjà ton bilan quasi-décennal.


Je ne te regrette plus.